LE POÈTE ECRIT
 
 Le poète écrit d’abord, ne réfléchi qu’après
 Il ne dit jamais mensonge, écrit toujours la vérité
 Il rêve souvent, mais il ne sait pas qu’il rêve
 Car il rêve sous le vent, par son âme il s’élève
 Son âme à ses secrets, mais aussi ses mystères
 Il est tel qu’en lui-même, comme l’éternité de la terre
 Où il vit en homme libre, dans la foi de ses dogmes
 Il règne sur la vérité des choses quand il s’agit de l’homme
 Pieusement il souffre, il pleure, il faut que je vous le dise
 Même si sur son cœur, le temps, n’à pas de prise
 Il reste souvent seul, à vivre avec les roses
 Pas celle de son cœur, hélas il n’en dispose
 Il vit dans son souvenir en regardant les étoiles

 C’est seulement la nuit qu’il peut vivre sans voiles

  Ironique pudeur de ceux qui passent sans rien écrire
 Une rose en offrande pour vous le dire
 Même heureuse elle pleure
 Merci

Ne pas être heureux
C’est trouver le bonheur dans le silence de son malheur
On pleure sur son bonheur
Quand les larmes de ce bonheur sont un vrai malheur
On pleure aussi sur son malheur
Quand les larmes de ce malheur sont la faute du bonheur
Même heureux on pleure
Sur le malheur de ceux qui ne le sont pas à chaque heure

SOUFFLER SUR LA TERRE

 
  Je souffle sur la terre, et je pars au lointain
  Que sera le jour, quand sera-t-il demain
  Marcher sur la terre, ou marcher sur la mer
  Sur la corde tendu qui s’élève dans l’air
  Je ne me prend point pour dieu, car dieu est partout
  Mais conscience où raison, l’esprit mène à tout
  Jusqu’à l’aurore éternelle des matins d’or
  Celle pour le plaisir extrême d’un merveilleux décor
  Alors seulement le souffle du vent emporte
  En poussant sur l’arbre déraciné les feuilles mortes
  C’est la  fin d’une nuit que je voyais brune
  Une nuit au voyage blanchâtre de la lune
  J’ai soufflé sur la terre, dans un voyage sans fin
  J’ai revu le jour, celui qui poursuit le destin
  Il suffirait de quelque rien
  Pour que la rose à vivre sans un chagrin

  
DOULEUR DU TEMPS

  Le temps n’est ! Que la douleur de l’homme
  L’inflexion n’est ! Que dans ses rêves en somme
  L’homme sait cela depuis la nuit des temps
  Son horloge sait cela depuis le commencement
  Le temps c’est : le silence aux notes noires et blanches
  Inlassablement inceste silencieux en avalanches
  Un viol sans douleurs sur l’âme où il s’épanche
  Sa jouissance dans l’oubli : rare chance
  Il n’a pas d’âme, sa force : une constance
  Le temps cueille toutes les roses de la vie
  Dans ses siècles éternels, dans ses profondes nuits
  Tous les cœurs en secrets battent pour lui
  Il reste indifférent et rien ne le séduit
  Les dieux sont complaisants devant vénus il fuit
  Ses desseins sont impénétrables, chaque jour il  accomplit :
  Le temps de toutes les vies

 L’HOMME DEVIENT ……

 L’homme devient pieux, la douleur devient son maître
 Il apprend à souffrir, il apprend à se connaitre
 Il se connait mieux, il apprend ses souffrances
 Il infléchi sa voix qui garde sa vaillance
 Sa chair est triste, il reste seul dans le soir
 Il reste lui, comme l’arbre et ses branches d’espoirs
 Il fait des rêves étranges qui ainsi le pénètre
 Il laisse faire le temps, il combat ses peut êtres
 Il pleure dans son cœur, comme dans celui de la rose
 La rose qui vit son temps comme toutes les choses
 Sans rage, sans désespoir son cœur bat de sa prose
 Celle que lui inspire le silence sans l’odeur de la rose
V L